longa, é a distância que nos separa,
longos, são os dias em que vivemos.
Por vezes perto,
em local secreto,
numa visão desfasada,
uma chávena de café discreto,
num toque de mão disfarçada,
recebido com ansiedade,
com ternura embalada.
Longa é a mesa da esplanada,
por raios de sol tingida,
numa sombra que não temos,
numa pressa atordoada,
mas perdida.
Procuramos,
cruzas de olhares roubados,
perdidos no tempo,
talvez amaldiçoados.
Longo é o caminho percorrido,
muitas vezes duro,
presumido e consentido,
longa é a vida que nos deixam,
longo é o azar e o desnorte,
mas por muito que não queiramos,
a mais longa de todas,
é a própria MORTE.
Francisco Jun/2011
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